Ciel nuageux,
impossible de voir l'éclipse de lune, tant pis.
Il y a quelque-chose d'éteint et à côté la lumière, toujours...
Sur la brume, des perles dessinées par le souffle irrégulier des mots...
Et le dire ─ musique de bulles éclatées ─ Partir pour rester.
Hier il a plu, je n'aime pas les parapluies. Quand il pleut je laisse l'eau s'imprégner doucement sur mes vêtements, puis sur ma peau. Le contact de la pluie sur ma peau. Et mon corps fond. Je n'ai pas froid. Tout se confond. Au bout d'un moment le soleil finit toujours par revenir, et là, je tremble. Tout devient glacial, jusqu'à l'apparition d'un pont multicolore.
L'arc-en-ciel et sa flêche de satin...
Il se tisse, glisse sur le fil de mes pensées aux saveurs multiples, aux saisons anarchiques. Tisser, c'est créer la vie, créer sa souffrance ou son plaisir, c'est délier les noeuds – tresses de liberté dessinées là sous nos yeux, par nos désirs instantanés – la VIE.
