Le désert est si noble, il brille de mille feux, le soleil rayonne. J'appuie sur la détente, relâchement des muscles, je vole. J'ai toujours aimé voler, petite mon lit se transformait en tapis volant. Je pouvais aller loin, je me promenais où je voulais, je n'étais plus là. Des rêves d'enfant, imagination fertile enfermée dans sa coquille corporelle.

Je me demande parfois s'il est possible d'écrire sans être influencé par son égo. Être véritablement au monde c'est n'être plus un «moi» séparé des autres « moi », mais devenir un « nous ». Ce n'est pas du tout la même chose... La mort du "je", signifie écrire sans espoir, sans désir, au présent. Oui, c'est cela qui est intéressant sinon cela devient vite ennuyeux. Sinon l'être-humain évoquera toujours les mêmes thèmes, si fier de lui ! Parfois il croira même approcher la pierre philosophale, mais là encore l'égo parlera pour lui.

Peut-on écrire le silence ? Peut-on écrire le vrai ? Je ne pense pas... On peut toujours tenter et on le tente car on aime ça. Mais celui qui n'a pas conscience que ce qu'il est en train de faire est vain, fera partie des petits coqs à collerette que l'on retrouve dans les cercles littéraires. Tout ceci me fait rire, car en fait, la vie est comique contrairement à ce que l'on pourrait penser. L'égo est la plus belle farce qui soit ! Et on doit se le farcir toute notre vie si l'on n'y prend pas garde. Belle ironie du sort !

Les cyniques grecs prenaient pour exemple les « chiens », ils voulaient vivre comme les chiens, ma foi cela n'était pas si bête, sans mauvais jeu de mot. Les chiens n'ont pas d'égo, ils agissent selon leur instinct. En fait, l'homme devrait agir sans tenir compte de son « égo », pas par instinct, non, mais par AMOUR. Un amour neutre, présent, sans désir de possession, sans regret.. Et seulement là, il deviendrait meilleur... Sans cet amour-là, nous tournerons toujours en rond. Sinistre comédie !